宝船外，呆立不动众修士，悍然出手，法宝、灵光砸落如瀑。
侯元奎勃然色变，厉喝道：“保护大人！杀！”
今日绝非巧合，这些人怕是，故意等在这里？
天瑞一族？！
他已无暇多想，身影冲天而起，迎向船外那名元尊修士。
交手瞬间，侯元奎心头一缩，看清了对方，被黑色瞳孔占据的眼眸。
这修士不过元尊初境，与他差距极大，却硬生生爆发出，相匹敌的实力。
‘燃烧本命！’
又扫过与麾下，姜成舟等人，厮杀在一起的这些修士，皆手段狠......
海风拂过渔村，咸腥中夹着晨露的清气。沙粒在阳光下泛着微光，像撒了一地碎银。男孩用树枝轻轻描摹那个符号，一遍又一遍，笔画歪斜却执拗。母亲蹲在他身旁，望着那不成形的问号，忽然觉得心头一颤，仿佛有什么沉睡的东西被轻轻撬动。
她张了张嘴，想说“别玩了，回家吃饭”，可话到唇边，竟卡住了。
不是忘了词，而是??她突然意识到，自己已经很久没有真正问过一个问题了。
不是应付差事的“饭好了没”，也不是责备孩子的“你怎么又弄脏衣服”，而是一个发自内心的、不为任何人、只为想知道答案的问题。
她怔在那里，手指无意识地掐进掌心。
记忆如潮水般倒灌：父亲曾在灯下读一本破旧的手抄本，读到动情处，眼眶泛红；母亲总在夜里低声哼一首她听不懂的歌，歌词里反复出现“墙外的钟声”；七岁那年，她问爷爷“为什么我们不能提姑姑的名字”，老人猛地摔了茶碗，手抖得像秋风里的枯叶……从那天起，家里再没人提起那位失踪的姑姑，连照片都被涂黑烧毁。
她曾以为那是规矩。
现在才明白，那是恐惧织成的网。
“妈妈？”男孩拉了拉她的衣角，“你为什么不说话？”
她低头看他，忽然鼻子一酸：“你……刚才画的那个，叫什么？”
“问号。”男孩认真地说，“老师说了，只要心里还愿意问，就没人能让我们闭嘴。”
“老师？”她愣住，“哪个老师？”
“就是城里的姐姐呀。”男孩指着南方，“她说，每一个问题都是一颗种子，埋得深，长得慢，但总有一天会顶开石头。”
母亲怔然。她从未离开过渔村，也不知何时城里派来了“老师”。可就在昨夜，她做了个梦??梦见自己站在一座高塔之下，塔身刻满密密麻麻的文字，有些她认得，更多是陌生的。一个穿白衣的女孩站在塔顶，手中举着一支断笔，对着天空写下了一个巨大的问号。那一瞬间，整座塔轰然崩塌，不是毁灭，而是化作无数飞鸟，振翅四散。
她醒来时，枕边湿了一片。
此刻，她缓缓伸出手，从男孩手中接过树枝，在沙滩上一笔一划地写下一个字：
**“我”**。
然后，又写下一句：
>“我是谁？”
写完，她哭了。不是悲伤，而是一种久违的释放，像是终于从一口深井里爬了出来，第一次看见天光。
不远处，几个渔民停下脚步，好奇地看着这一幕。有人笑：“疯了吧？大白天在沙滩上写字。”
可笑声未落，他五岁的儿子忽然跑上前，在沙地上歪歪扭扭地写下：
>“爸爸，你为什么从来不唱歌？”
男人笑容僵住。
他确实不唱歌。从小就被父亲告诫：“渔民的嗓子属于海神，不该唱给活人听。”他照做了几十年，连哄孩子睡觉都只哼单调的调子。可此刻，面对儿子清澈的眼睛，他忽然想起小时候偷偷藏在床底的竹笛，想起月夜下与伙伴们躲在礁石后吹奏的曲子，想起那首被称作“迷魂谣”的歌??据说听了会让人想起不该记的事。
他喉咙发紧，嘴唇微动，竟真的哼出了一小段旋律。
短，走调，却真实。
这一哼，像是打开了某个开关。村口的老渔婆拄着拐杖走来，颤抖着在沙地上写下：
>“我的名字……是不是‘阿兰’？”
她抬头望向天空，“我丈夫临死前喊的，是不是这个名字？”
越来越多的人围拢过来。
有人写下：“我们每年献祭渔船，真的换来平安了吗？”
有人问：“海对面，是不是有陆地？”
还有人颤抖着写下：“如果我说出真相，会不会连累孩子？”
问题越来越多，像春汛涨潮，无声却不可阻挡。
沙滩成了纸，树枝成了笔，海风成了信使，把一个个疑问卷向远方。
而在启城，女孩正坐在博物馆的窗台边，翻阅一份刚送来的报告。
“南境渔村，昨日夜间集体觉醒，自发组织‘沙问会’三十七处，提出问题逾两千条，其中涉及历史遮蔽类占比百分之六十三。”
她轻轻点头，指尖抚过报告边缘一行小字：“多名村民表示，梦中见一白衣女子持笔立于海边，言‘此地亦属千问之地’。”
她笑了。
初问已逝，但“问”的意志不再依赖某一个人、某一支笔、某一本书。它已渗入梦境、土壤、血脉，成为一种本能。就像呼吸，不必教，自然发生。
她起身走到展柜前，凝视那支断笔。血迹仍在，微微发烫，仿佛仍有心跳。她忽然想到什么，转身取出一块未经雕琢的玉石，以指为刀，将《再问》最后一章的内容刻了上去：
>“静默最可怕的手段，不是封喉，而是让你相信沉默是美德。
>而提问最伟大的力量，不是揭穿谎言，而是唤醒你对自己声音的信任。”
刻完，玉石自动裂开一道细缝，将文字吞入其中，随即恢复如初。她将玉放入一个小布袋，交给一名即将南下的“问旅”成员。
“交给渔村的孩子。”她说，“等他们中有人能读懂这块玉，便是下一任执笔者诞生之时。”
那人郑重接过，行礼离去。
当夜，启城再次举行“心问之夜”。全城熄灯，万籁俱寂，唯有风掠过屋檐的轻响。每个人闭目静坐，在心中提出一个问题。
不再是宏大的“天地为何不公”，也不是悲愤的“谁该为过去负责”，而是细微的、柔软的、属于生活本身的疑问：
>“我今天有没有好好看一眼太阳？”
>“那个人讨厌我，是因为我做错了什么吗？”
>“如果我不怕丢脸，能不能去抱一抱那个孤独的朋友？”
这些问题没有回音，却在空气中交织成一张无形的网，温柔而坚韧。
城外荒原上的“问花”纷纷摇曳，花瓣洒落如雨，种子随风远行。科学家监测到，方圆百里内的脑电波同步率提升了百分之二十三，尤其是与共情、反思相关的区域异常活跃。
而在极北之地，回音窟早已冰封如初。
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