>凡欲奴一人者，必先夺其忆。
>故守护记忆，非仁慈，乃战斗。
>每一次讲述，都是对遗忘暴政的宣战。
>每一首歌，都是一面旗帜。
>我等虽生于暗夜，然心向光明。
>灯火不绝，因有人愿持；
>歌声不止，因有人敢唱。
>此为薪火真义。”
宪章发布当日，全球七十二座薪火站同步举行诵读仪式。人们手牵手围成圆圈，逐字朗读，声浪汇成洪流，直冲云霄。
那一夜，小禾再次进入深度冥想状态。她的身体逐渐透明，化作万千光点，融入忆莲根系。阿宁跪坐在旁，紧握她的手，感受着那越来越微弱的体温。
“你要走了吗？”他问。
“我只是扩散。”她微笑，“以前我是一个人，现在我是千万人的记忆容器。我不再需要形体，因为我已经无处不在。”
“可我舍不得。”
“那你就好好活着，替我看春天。”她抬手抚过他布满风霜的脸，“替我听孩子们唱歌，替我告诉每一个迷路的人：你记得的，就是真的。”
三天后，小禾的身影彻底消散。
但她并未离去。
在每一朵新开的忆莲中，人们都能看见她的影子；在每一段被传唱的歌谣里，总有一声轻轻附和；在每一个讲述往事的夜晚，总有谁忽然觉得耳边多了个稚嫩的声音：“你还记得吗？”
联合国特别决议通过，将每年冬至定为“记忆日”，全球停战二十四小时，用于公开讲述、集体缅怀。首年记忆日，参与人数超十亿，共上传故事一千二百四十万条。其中最动人的一段，来自一位叙利亚老人：
>“我本不信神，也不信鬼。
>可昨夜，我梦见死去的儿子牵着一个小女孩走来。
>女孩说：‘我是小禾。’
>她递给我一张照片，是我家老屋门前的杏花树。
>那棵树，早在炮火中化为灰烬。
>可我记得，每年春天，花瓣都会落在孩子额头上。
>今天醒来，院中竟开出一朵忆莲，花瓣里全是那棵树开花的模样。
>我知道，她说的是真的。
>记得，就是重生。”
十年过去。
昆仑山脚下，忆莲已连绵成海。当年的小讲台发展为“记忆圣殿”，不分国界、种族、信仰，任何人皆可登台讲述。殿前立碑，铭文如下：
>**“此地无墓，因死者犹生；
>此地无墙，因真理自有归途。
>若你前来，请带一段故事。
>若你离去，请留一句歌声。”**
阿宁白发苍苍，仍每日清扫台阶。有人问他是否孤独，他只是笑着摇头。
某个雪夜，他梦见小禾回来了。她还是七八岁的模样，扎着两个小辫，蹦跳着跑到他面前：“阿宁叔，我学会新歌啦！”
她清了清嗓子，唱道：
>“风吹旧信笺，字迹慢慢现。
>曾经不敢念，如今大声喊。
>火烧千卷书，烧不尽人间。
>只要还有人，愿意把灯传。”
梦醒时，窗外飘着细雪。他披衣出门，见忆莲丛中，一朵花正缓缓绽放，花瓣映出小女孩微笑的脸。
他知道，她一直都在。
又一个百年轮回将至。
春雷滚动，万物萌发。忆莲种子随季风远航，落入战火废墟、荒漠孤村、深海沉船、乃至太空站舷窗之外。科学家惊觉，这些种子竟能适应极端环境，并在无人之地自行构建微型生态系统，形成“记忆绿洲”。
而在遥远的火星探测器传回的画面中，一片红色沙丘上，赫然生长着一朵孤零零的忆莲，花瓣迎着地球方向微微摇曳，仿佛在说：
“我也听见了。”
某日黄昏，林知晚??那个曾以孩童形态归来、最终化作歌声消散的女孩??突然出现在一名盲童的梦境中。
她递给他一把小提琴：“这是我姐姐留给你的。她说，你一定能听见别人听不见的音符。”
男孩醒来，床头果然多了一把琴。琴箱内侧刻着一行小字：“致未来的第一位宇宙吟游诗人。”
他拉开琴弓，奏出第一个音符。
那一刻，地球上所有忆莲同时绽放，花瓣拼成一句话：
>**“歌未终，路尚远。
>继续唱下去。”**
阿宁站在山顶，望着漫天星斗，轻轻摇了摇手中的铜铃。
铃声清越，穿云裂雾。
他知道，这声音会一直传下去，穿过风雪，穿过岁月，穿过生死，直到某一天，另一个孩子捡起锈迹斑斑的铃铛，听见里面传来女人温柔的声音：
>“孩子，记住，知识可以被烧毁，但歌声不会。”