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赵子龙盯着手机屏幕上的那条短信,母亲亲手打下的“红烧狮子头”四个字像一根细小的针,轻轻扎进他心口最软的地方。
他抬头看向身旁的诸葛诸葛亮,那人正低头翻阅着平板上的文件,眉宇间压着一丝不易察觉的倦意,镜片后的目光专注而疏离,仿佛刚才那场交锋不过是日常公事中的一段插曲。
可赵子龙知道不是。
他们之间从没有“日常”。
他沉默了几秒,终于开口:“孔明,我爸……下个月过生日。”
诸葛诸葛亮的手指顿了顿,没抬头,只“嗯”了一声,像是敷衍,又像是在等下文。
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