"离星的星星是紫色的。"艾丽娅仰头，眼睛里落满星光，"我们的传说里，每颗星星都是上一代文明留下的记忆体。
当老星核熄灭前，所有科学家会把毕生研究封进光子晶体，抛向宇宙。
所以离星人从小就知道——抬头看见的不是星空，是无数前辈在说'我曾活过'。"
林峰想起实验室里她画的二十页配比图，每页边缘都用离星文写着"献给母亲"。
他记得那天问起，她的触须轻轻蜷缩成螺旋："我母亲是离星最后一批基因学家，她把修复硅基细胞的公式封进了记忆体。"此刻他伸手碰了碰她耳后那枚银色鳞片——那是离星科学家的荣誉标记，"地球的传说里，星星是死去的人变的。
比如我奶奶说，我爷爷去世那晚，北斗七星突然亮了三颗。"
艾丽娅的指尖轻轻覆上他手背："所以我们的星星，都是活着的人在说'我会记住'。"
山风突然转了方向，带着松针的清苦卷过来。
林峰望着她睫毛上的月光，喉咙发紧。
他想起上周人工智能叛乱时，艾丽娅挡在他和失控机械臂之间，硅基皮肤被划开三寸长的口子；想起昨夜她蹲在实验室地上，用晶脉修复被破坏的基因测序仪，抬头时眼睛亮得像淬了火的宝石；想起刚才跳舞时她贴近耳畔说"我