关兴并未睁眼。
晨曦的微光穿不透层层叠叠的阴云，只是将这片死寂的雪原染上了一层铅灰。
那座麦城的虚影，在风中飘摇得愈发厉害，城头残旗上的“汉寿亭侯”四字，像是随时都会被风雪磨去最后一丝痕迹。
关羽的身影依旧凝固，那只指向城门的手，既是引领，也是一道无声的拷问。
青龙偃月刀横于膝前，冰冷的刀锋隔绝了外界的寒意，却将识海内的风暴映照得愈加清晰。
九十九代先祖的武道烙印，与其说是传承，不如说是一道道血誓凝成的枷锁，盘踞在他心神最深处。
每一道烙印都充满了不甘、愤怒与对“忠义”二字的执念。
他们败了，败在了一个“义”字上，败在了明知不可为而为之的决绝。
这股庞杂而沉重的意念洪流，此刻正疯狂冲击着关兴的灵台。
他忽然间彻悟了。
这城，不是幻象。
它也不是简单的记忆重现。
它是败亡之夜的天地哀鸣，是整个武道纪元在那一夜被斩断后，由天地法则强行抽离现实，凝固而成的一处“道之回响”。
一个独立的、不断重复着终结的口袋维度。
它既是“武极门”的试炼，更是其力量的源头——一个以失败和宿命为基石的巨大封印。
九十九代先祖，守的不是门，而是这座名为“宿命”的囚笼。
不破此夜，他的“武行道”便永远只是这轮回悲歌中的一缕杂音，纵然响彻一时，也终将被这永恒的终末所同化、吞噬。
风雪陡然加剧，卷起地上的积雪，如同无数白色的怨魂在哭号。
青龙刀的刀身随之发出低沉的嗡鸣，仿佛在应和着这天地的悲戚。
关兴的思绪，飘回了多年前一个同样寒冷的冬夜。
那时他还年幼，母亲将他拥在怀中，炉火的光映着她忧伤的脸。
她告诉他，他的父亲，那位盖世英雄，并非力竭而败。
在走向麦城之前，他已通过种种迹象洞悉了东吴的杀局。
他不是不知，而是不愿退。
“你父亲的忠义，已经强大到足以撼动天道。”母亲的声音很轻，却字字烙印在关兴的灵魂里，“所以，天道也用‘忠义’本身束缚住了他。对他而言，退，则义有亏；死，则信得全。那不是一场战败，孩儿，那是一场以身殉道的献祭。”
以身殉道……
殉道……
关兴的眼角微微抽动。
原来如此。
先祖们所执着的，并非胜利，而是用死亡来证明忠义的完美。
这是一种何等悲壮，又何等偏执的道！