月色如霜，浸透了江南水乡的每一片青瓦，每一寸石板。
关兴的身影在朦胧的夜色中拉长又缩短，最终定格在一座古旧的石桥前。
七日的南行，风餐露宿，并未在他脸上留下太多疲惫，反倒让那双深邃的眼眸愈发沉静，宛如深潭。
这里，他来过。
石桥还是那座石桥，桥下的流水也还是千百年来不变的呜咽。
只是桥头那个曾经炉火熊熊的铁匠摊，如今只剩下一地冰冷的灰烬。
空气中，再闻不到那炽热的铁星子味和匠人专注的汗水味。
一切都结束了吗？
关兴心中涌起一丝难以言喻的失落。
他缓步走上桥，月光照亮了石板的缝隙。
就在那最宽的一道裂缝中，一柄短刀静静地插着，仿佛是从石头里长出来的一般。
他俯身，指尖轻轻触碰刀身。
一股熟悉的、微弱的青金色光华在刀身上一闪而过，如夜空中转瞬即逝的流星。
刀柄上，细密地缠绕着一层崭新的麻布，布上几行墨迹，字迹遒劲，却带着一丝颤抖，像是用尽了最后一分力气写就。
“替我儿，再守一城。”
简短的八个字，仿佛八记重锤，狠狠砸在关兴心上。
他能想象到一个风烛残年的老人，在锻造完此生最后一柄刀后，如何用那双布满老茧和烫伤的手，一笔一划写下这最后的嘱托。
这已经不是一柄刀，而是一份生命的延续，一个父亲不灭的执念。
他握住刀柄，一股温润的暖意顺着掌心传来，与他体内那枚沉寂的地脉刀种隐隐呼应。
他正要将刀拔出，一阵若有若无的“叮当”声，却从桥下随风飘来。
声音微弱，却极有节律，像是心脏的搏动，又像是古老战歌的鼓点。
关兴心中一震，猛地探头望向桥下。
只见那本该熄灭的铁匠炉，此刻竟诡异地亮着，炉中跳动的火焰不再是凡俗的橘红色，而是呈现出一种深邃的青金色，与那短刀刀身上的光华如出一辙。
炉火前，一个佝偻的身影正挥舞着铁锤，一下，又一下。
正是那老铁匠！
他看上去比上次更加苍老，背脊弯得像一张拉满的弓，双目浑浊，几乎看不见焦距，仿佛早已神游物外。
可他手中的铁锤，却稳如山岳，每一次落下，都精准地敲击在炉中一块烧得通红的铁胚上。
那锤击的节奏，那炉火的明灭，竟与关兴体内地脉刀种的共鸣节律，分毫不差！