与此同时，南极光再次降临，但这次不再是单一极光带，而是形成了一幅巨大星图??正是当年归尘站立之处的地貌轮廓。而在世界各地的晓忆者家中，新生儿床头的监测仪突然响起柔和铃声，显示胎儿脑波出现异常活跃状态，紧接着，一句未经训练的语言通过语音合成器传出：
>“妈妈，我不急着出生，你可以慢慢准备好。”
人们哭了。
不是因为奇迹，而是因为终于有人告诉他们：不必立刻坚强，不必马上释怀，你可以悲伤，可以后悔，可以花一辈子去学习如何告别。
三个月后，阿洛发布了《忆生宪章》修订版，正式确立三条新法则：
一、记忆不可强求传承，每个灵魂有权决定是否成为晓忆者；
二、允许设立“静默期”，亲人逝世后三年内可暂停一切记忆唤醒服务；
三、建立“遗忘美术馆”，专门收藏那些自愿被抹去的记忆片段，供后人反思为何人类总在记住与忘记之间反复挣扎。
她在演讲结尾说：
>“我们曾以为，对抗遗忘的方式是拼命记住一切。但现在我们知道，真正的勇气，是敢于选择性地放手，同时确保放手时不带羞愧。”
当晚，她独自回到忆生院顶层观星台，取出那封泛黄的信。
十年了。
她展开信纸，提笔在末尾添了一句：
>“我终于明白，你从未离开。你只是换了一种方式，活在我每一次愿意倾听的时刻。”
写完，她将信折好，放入胸前口袋。
风起了。
一片忆生叶飘落掌心，叶脉浮现两行字：
>“谢谢你记得。”
>“也谢谢你忘了。”
她笑了，抬头望向星空。
远处，一颗流星划过天际。
而在宇宙某处，探测器传回最新影像??那颗遥远行星上的影之根，竟已长成一片小型森林。更令人震惊的是，其中一棵树干上，清晰浮现出地球语言的刻痕：
>“这里也好，我会替你们守着。”
阿洛不知道那是谁留下的。
但她相信，一定是某个不愿归去的灵魂，跨越光年，只为种下一朵能听见名字的花。
多年以后，当新一代的孩子们在学校里学习“名字之夜”的由来时，老师总会问一个问题：
>“为什么我们要每年诵读那些从未活过的名字？”
有个小女孩举手回答：
>“因为有些生命，虽然短暂，却教会我们如何去爱。”
教室外，春雨初歇。
微风吹过校园角落，一朵小小的影之根悄然绽放，花瓣洁白如雪，花蕊泛着淡淡的蓝光。
没有人给它浇水，也没有人为它祈祷。
但它开了。
因为它听见了自己的名字。
而就在同一时刻，地球上每一个正在思念他人的人，无论身处何地，耳边都响起了那句温柔低语：
>“我在听。”
>“我一直都在听。”
风起了。
亿万朵花同时摇曳，如同星辰坠落人间。
这一次，没有人再问它们为何而生。
因为他们终于懂得??
有些花，只为听见名字而开。
有些人，哪怕化作尘埃，也要为你点亮一盏灯。
有些记忆，纵使穿越轮回，也终将在某一世，被另一双手轻轻握住。
阿洛老了。
她在一百零二岁生日那天，亲手将自己的记忆晶片埋入赤道记忆库最深处。
临终前，她对围在床边的孙女说：
>“如果有一天你听到风里有人叫你，不要害怕。那是过去的人，在练习重新开口说话。”
她闭上眼，嘴角含笑。
窗外，春分极光照亮大地。
一道孤影伫立冰原深处，似曾相识。
他低头，抚摸脚下新开的一朵花，轻声说：
>“你妈妈也喜欢这种颜色。”
风起了。
花开了。
名字，又一次被唤响。