那个光洁如镜的电磁炉，让她想起了杏花村“晓默山居”里那个虽然简陋却永远都烧着热水、温着热粥的土灶台。
那个柔软舒适的布艺沙发，让她想起了忠勇靖安王府里那张她和沈炼最喜欢在冬日的午后依偎在上面晒着太阳看着书的紫檀木贵妃榻。
墙上那幅色彩艳丽的《向日葵》，让她想起了她亲手在“皇家农科院”的试验田里培育出的那能榨出最香醇葵花籽油的“金龙一号”向日葵。
甚至连空气中那一丝丝因为久未通风而产生的淡淡的尘埃味，都让她无比地怀念起杏花村那混合着泥土、青草和鸡粪味的“人间烟火”气。
这里没有沈炼。
没有那个无论她多晚回家都会为她留一盏灯、温一壶茶的男人。
这里没有孩子们。
没有那几个会迈着小短腿扑进她怀里、用最软糯的声音喊着“娘亲抱抱”的小包子。
这里什么都没有。
只有一个被全世界都判定为“疯子”的孤独的灵魂。
林晓晓的身体开始不受控制地颤抖了起来。
她像一个初生的婴儿对这个既熟悉又陌生的世界充满了恐惧和无助。
她下意识地开始寻找那些能给她带来一丝丝安全感的东西。
她走到书桌前，想像往常一样拿起毛笔将自己此刻那混乱不堪的心情都记录下来。
然而桌上只有冰冷的金属外壳的笔记本电脑和一排排散发着油墨味的签字笔。
没有宣纸。
没有砚台。
更没有那支沈炼亲手为她削制的狼毫笔。
她又跌跌撞撞地冲进厨房，想要去灶台前烧一把火给自己煮一碗能暖心暖胃的热粥。
然而厨房里只有冰冷的、需要插电才能启动的电磁炉和一个只会发出“嗡嗡”声的巨大冰箱。
没有柴火。
没有烟火气。
更没有那个她亲手用黄泥垒起来的土灶台。
她不死心。
她又冲进了那间唯一能让她感到一丝“熟悉”的卧室。
她扑到床上，将自己的脸深深地埋进了那柔软的枕头里，拼命地嗅着，想要从上面找到哪怕一丝一毫属于那个男人的清冽的、令人安心的气息。
然而……
没有。
什么都没有。
枕头上只有她自己那早已冰冷了三天的味道和一丝丝医院里那挥之不去的消毒水的味道。
……