“我……”
尼亚尔张了张嘴，想要说些什么，但只能发出沙哑的、如同破风箱般的声音。
他挣扎着想要站起来。
然后，他做出了一个让所有太空野狼灵魂为之震颤的动作。
这位战团最古老、最智慧的符文牧师，这位芬里斯活着的传奇，朝着天空的方向，朝着那座悬挂于天的战争月亮，缓缓地、深深地，低下了他那高傲了万年的头颅。
一个标准的、属于狂热信徒的、对赋予他新生的神明的朝圣礼。
虽然动作生涩，但那份发自灵魂最深处的敬畏与臣服，却是毋庸置疑的。
因为他比任何人都清楚，那不是巫术，也不是神迹。
那是更高层次的……真理。
这一拜。
彻底压垮了洛根·格里姆纳尔心中，那最后一根名为“尊严”的稻草。
连尼亚尔……连战团的灵魂与智慧的象征，都选择了臣服。
他，还有什么资格，在这里坚持那可笑的骄傲？
“呵呵……呵呵呵呵……”
“哈哈哈哈哈哈！”
洛根·格里姆纳尔，突然笑了起来。
那笑声，充满了无尽的悲凉与自嘲，从低沉的苦笑，逐渐变为歇斯底里的狂笑。
像一首为旧时代奏响的、哀伤的挽歌。
滚烫的泪水，从他那苍老的眼角不受控制地滑落。
他松开了紧握着断斧的手。
“哐当——”
那把陪伴了他无数岁月、象征着狼王权威与荣耀的莫凯之斧，从他无力的手中滑落，重重地砸在冰冷的金属地面上。
发出了清脆而又刺耳的声响。
仿佛一个时代的落幕。
他缓缓地转过身，面向王座大厅内，那些依旧在迷茫、在恐惧、在挣扎的子嗣们。
他的目光，扫过每一个人。
扫过那些双目赤红、兀自不甘的年轻战士。
扫过那些早已泪流满面、放弃抵抗的老兵。
他那张苍老的脸上，所有的愤怒、不甘、骄傲，都已褪去。
只剩落寂的平静。
一种属于失败者的、认命的平静。
“都放下吧。”
他的声音，前所未有的疲惫。
“我们……输了。”
说完这几个字，仿佛抽干了他全身的力气。