“哥！”糖糖扑过来，用糖画喜鹊蹭他的脸。糖稀粘在他的睫毛上，甜得他眼眶发酸，“奶奶说，糖是‘甜’的，甜能克‘痛’——你闻闻，糖画的甜，比诗还浓！”
苏寒深吸一口气。他想起穿越前在蓝星旧书摊淘到的《全唐诗》，想起废品站里那些被他捡回来的残卷，想起林小棠为他熬的每一锅糖画...这些被诺顿视为“垃圾”的东西，此刻在他心里堆成座山，比任何诗句都重。
“天地玄黄，宇宙洪荒——”他开口念出《千字文》的开篇。这一次，他没有用诗魂印的力量，而是用最原始的声音，像在蓝星的垃圾山上念给风听那样，“日月盈昃，辰宿列张——”
奇迹发生了。梁柱上的诗句突然安静下来，像被按下了暂停键。那些刺向他的小剑化作金粉，落进他的诗魂印里，竟让印纹更亮了几分。林小棠的机械义肢不再报警，她的蓝眼睛里闪过一丝困惑：“哥...你的诗，没有用技巧，只有...只有‘真’。”
“这才是诗。”陆守墓人灌了口酒，酒液顺着胡子滴在《千字文》上，竟腐蚀出个“真”字，“当年李白写‘床前明月光’，不是为了押韵，是因为他真的想家；杜甫写‘国破山河在’，不是为了炫技，是因为他真的心疼。诗是活的，活在‘真’里。”
苏寒感觉有什么东西从心底升起。那是被蓝星“去情感化”政策压抑了十八年的，最原始的、最笨拙的、最真实的“真”——他对诗词的热爱，对文明的热爱，对所有“无用之物”的热爱，此刻像火山喷发，在他诗魂印里翻涌，在斩月剑里共鸣。
“剑来！”他大喝一声。斩月剑突然脱离他的手，悬浮在半空，剑身上的诗魂纹路与原种共鸣，发出震耳欲聋的剑鸣。剑鸣声里，他听见了李白的笑声，杜甫的叹息，苏轼的豪迈，李清照的哀婉...这些声音像根线，串起了所有被诺顿删除的诗魂，织成张金网，裹住了诗魂原种。
“找到了！”林小棠指着穹顶。那里的九盏诗灯重新亮起，每盏灯芯上的诗魂都在朝斩月剑聚拢，像万千流萤投火。诗魂原种的金光突然暴涨，竟从穹顶坠下，落进斩月剑的剑柄——那里不知何时多了个凹槽，形状和原种分毫不差。