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霍元鸿将这两个洋人携带的药材放好，并未停留，继续行动，在觉险而避对火器的指引下，整栋楼的枪械、哨卡、炸药位置，都在他心中清晰的映现出来。
就仿佛开了一张立体地图，时刻能判断火器威胁位置。
...
晨光如刀，劈开山雾。陆鸣走下山坡时，脚印在霜地上留下一串深浅不一的痕迹，仿佛大地也在呼吸。他的右手依旧麻木，像一段不属于自己的木头，可这并不妨碍他感知风的走向、草的低语、远处炊烟中夹杂的情绪波纹。他知道，那场共痛承接虽几乎撕裂神魂，却也让他体内的国术真意完成了一次质变??不再是“我练功”，而是“功养我”。
村庄已恢复平静，但空气中多了一种难以言喻的暖意。孩子们不再躲在祠堂后，而是在晒谷场上奔跑嬉闹，笑声清脆如铃。那个曾失语的男孩正蹲在墙角画一幅画：一片草原，野花遍地，许多人手拉着手，头顶飘着一行歪歪扭扭的字??“我在”。
陆鸣停下脚步，静静看了许久。
“你回来了。”身后传来声音。是小禾，手里端着一碗热腾腾的米粥，递了过来，“奶奶说，你要好好吃饭。”
他接过碗，温热透过瓷壁传入掌心。这一瞬，他忽然想起很多年前，在训练营里第一次喝到热汤的情景。那时他还在拼命压抑情绪，以为强者不该有软肋。如今才懂，真正支撑人走下去的，从来不是铁血与孤勇，而是这些微不足道的温柔。
“谢谢。”他说，低头吹了口气，热气模糊了视线。
小禾没走，站在旁边轻声问：“陆叔叔，你说‘我在’真的能改变世界吗？那些穿银灰衣服的人……还会回来吗？”
陆鸣放下碗，看着她的眼睛：“他们会回来。因为他们害怕的不是我们说了什么，而是越来越多的人开始听见彼此。”
他顿了顿，伸手从怀里取出一枚小小的金色种子，只有米粒大小，却散发着淡淡的温润光泽。
“你看这个。”他将种子放在掌心，“它没有名字，不会说话，也不会打架。但它落地就能生根，开花就能传音。只要有人愿意倾听，它就会把‘我在’的声音，带到更远的地方。”
小禾睁大眼睛：“它是……心树的孩子？”
“是。”陆鸣点头，“也是我们的孩子。”
就在这时，村口传来一阵脚步声。几个村民抬着担架匆匆赶来，上面躺着一名老妇人，面色青紫，呼吸微弱。领头的男人焦急喊道：“医生！有没有懂医的！阿婆昨晚就开始喘不上气，怎么叫都不醒！”
陆鸣立刻起身，快步上前查看。他搭上老人手腕，脉象紊乱如乱麻，心轮闭塞，识海混沌，竟像是被某种外力强行压制了情绪出口，导致内息逆冲、五脏失调。
这不是普通的病。
这是**情感窒息症**??一种由长期压抑、恐惧和孤立引发的精神躯体化疾病。在过去，这类病症常被误诊为心脏病或神经衰弱。但现在，陆鸣知道它的根源：她是村里唯一一个从未参与过共感仪式的老人。儿子早年死于矿难，儿媳改嫁，孙子远走打工，她独自守着老屋三十年，连哭都不敢大声。
她的“我”早已被岁月磨灭，只剩下沉默的壳。
“她还能救吗？”小禾颤抖着问。
陆鸣闭眼凝神，指尖轻点老人太阳穴，心流悄然探入。刹那间，他看到了一片荒原??枯草漫天，风沙呼啸，一座破败的小屋伫立其中，门紧闭，窗封死。那是她的内心世界，自我封闭已达极致。
若强行唤醒，可能引发精神崩解；若放任不管，则生机渐熄。
他睁开眼，对众人道：“去取清水、毛巾，还有……一面镜子。”
村民们照做。片刻后，陆鸣用湿巾擦拭老人的脸，又将镜子轻轻放在她枕边。
然后，他坐在床前，握住她的手，低声说：
“阿婆，我是陆鸣。我知道你听得见。你不用回应我，也不用说话。我只是想告诉你??我在这里。”
他停顿片刻，继续道：
“你辛苦了。一个人守着屋子，守着回忆，守着那些再也回不来的人。你怕自己一旦开口，眼泪就会止不住；你怕自己一松劲，整个人就会垮掉。所以你忍着，忍了一辈子。”
老人的手指微微抽动。
“但现在，你可以不用再忍了。”他的声音愈发柔和，“因为你不是一个人。你看，阳光照进来了，孩子们在笑，隔壁王婶煮了你最爱吃的腊菜粥。你的孙子昨天打了电话，说今年春节一定回来。”
他说的都是真话，有些是刚从村民口中听来的，有些是他用心流感知到的细碎信息。每一句，都在轻轻叩击那扇紧闭的心门。
“阿婆，你在吗？”他问。
无人应答。
但他没有放弃，转头看向小禾：“来，你也说。”
小女孩咬了咬唇，走上前，握住老人另一只手：“阿婆，我在。我们都爱你。”
“我在。”
“我在。”
“我在。”
一个接一个，村民们围拢过来，轮流说着这三个字。有的哽咽，有的流泪，有的只是轻轻重复，却都带着真心。
忽然，镜面泛起涟漪般的光晕。老人的眼皮剧烈颤动，一滴泪缓缓滑落，渗入鬓角。
陆鸣立刻运转心法，引导自身清明之气缓缓注入对方经脉，同时以极微共感触碰其心轮边缘，如同推开一扇锈蚀多年的门。
“轰??”
一声无声的爆响在识海深处炸开。
老人猛地吸进一口气，胸膛剧烈起伏，双眼骤然睁开！
她茫然地看着四周，嘴唇哆嗦着，最终挤出两个字：
“……我在。”
全场寂静。
随即，爆发出欢呼。
陆鸣却只是微笑，缓缓收回手。他知道，这不是他治好了她，而是“我在”的回响，终于唤醒了她体内沉睡已久的回应本能。
当天下午，沈知微来电。
“火种下乡行动第一批反馈回来了。”她的声音透着疲惫中的振奋，“西伯利亚监狱那个杀人犯，昨夜阻止了一场暴动。他说，当他听见另一个囚犯说起女儿葬礼上的雨声时，突然明白了什么叫‘痛不是用来传递的，是用来终结的’。”
陆鸣靠在门槛上，望着院中心树幼苗随风轻摇，铃声叮咚。
“很好。”他说，“告诉他们，不要急着教技巧，先学会坐下来，听一个人讲完他的故事。哪怕他说的是废话，是抱怨，是哭诉。”
“可有些人根本不想听。”沈知微叹气，“纽约那边有个志愿者被骂‘伪善’，孟加拉营地甚至有人朝他们扔石头，说他们是政府派来监视穷人的。”
“那就让他们扔。”陆鸣平静道，“石头砸得越狠，说明他们越疼。等哪天他们开始问‘你们为什么还不走’，那就是心门松动的时候。”
电话那头沉默良久，才响起一声轻笑：“你还真是……越来越不像个武者了。”
“真正的武者，本就不该只懂打打杀杀。”他抬头看天，“国术的本质，是护持生命。不是让人更强，而是让弱者也能站着活下去。”
挂断通讯后，他走进屋里，翻开陈砚留下的笔记本残页。那些被加密的日志已被破解大半，其中一段引起了他的注意：
>“实验编号#937：对象为六岁女童，天生具备高敏共感能力。测试内容：切断其父母联系三个月，观察情绪自愈能力。结果：失败。女童陷入深度缄默，脑电波趋近植物状态。
❷ 6 ❷ x 𝒮 . 𝒞o 🅜
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