他又顿了顿，声音几不可闻：“但师父给我取过一个小名……他说，雪落无声，却能覆山河。所以他叫我……**雪山**。”
这两个字出口的刹那，整个天地为之一静。
紧接着，最后一道波纹爆发。
这一次，它不再扩散，而是向内坍缩，汇聚成一道笔直的光柱，直冲云霄。光中显现出亿万万个名字，层层叠叠，密密麻麻，从古至今，由今往后??每一个曾挣扎着说出“我在”的人，无论生死，无论是否被史书记载，全都浮现其上。
这不是名单，这是**共名**。
共名之下，所有被“削形诀”抹除的存在，尽数归来。他们的身影并未实体显现，却能在亲人梦中听见呼唤，在旧物触及时泛起涟漪，在风雨飘摇之际感受到熟悉的气息。
有人在祖坟前烧纸，忽见灰烬中浮现出祖父年轻时的笑容；
有人翻开空荡的族谱，发现原本空白的一页，竟自动写下三代先人的生平；
甚至皇宫之中，皇帝深夜批阅奏折，抬头忽见案前站着一个模糊身影，正是十年前被他下令诛杀的谏臣，正冷冷注视着他。
“你……你怎么可能还在？”皇帝颤抖着后退。
那身影不开口，只是举起右手，在空中缓缓写下四个血字：
**“言不可封。”**
同一时刻，南方某座深山洞窟中，沈知白盘膝而坐，面前插着那支断裂的玉箫。他一身白衣胜雪，眉目依旧清俊，可双瞳却已失去焦距，显然早已自毁灵识，只为切断与外界共鸣，避免被这场“共名潮”吞噬。
他是最后一个坚持“秩序高于自由”的人。
他曾相信，混乱的真相比虚假的和平更可怕。他曾试图用《安魂律》编织一张温柔的网，让人们在安全的框架内“发声”，从而避免天下大乱。
可如今，这张网被撕得粉碎。
“师兄……”他忽然开口，声音干涩如枯叶摩擦，“你说得对。沉默不是罪，但欺骗才是。”
他伸手拔起玉箫，将其折成两段，投入身前火堆。火焰猛地蹿高，映照出他眼角滑落的一滴泪。
“若有来世……我也想说一句??我，在。”
火光熄灭后，洞中再无人影。只剩下一缕青烟，随风北去。
数日后，边境传来奇景：一支由亡魂组成的军队踏雪而来，手持无刃之剑，身披残破战甲，为首者乃三百年前被屠满门的守关将军。他们不攻城，不杀人，只在每户门前放下一块石牌，上面刻着一句话：
>“你说出真相那天，我便归来。”
与此同时，东海渔民捞起一只漂流瓶，瓶中信非但未写“我在”，反而是一句质问：
>“若我说谎，我还存在吗？”
此信传开，举国哗然。有人怒斥这是“邪言惑众”，有人却陷入沉思。渐渐地，民间兴起一种新习俗：每逢月圆之夜，人们不再齐诵口号，而是围坐一处，轮流讲述自己最不愿提及的秘密??父亲的背叛、女儿的早逝、朋友的嫉妒、内心的懦弱……
他们发现，越是敢于袒露阴影，心中的光就越明亮。
十年后，新的王朝建立，废除了“正音司”与“肃言使”，宣布“凡言语皆合法，除非伤人”。
可人们已不再需要法律来规定如何说话。
孩童入学第一课，不是读经，而是写下三个字：**我是谁**。
婚礼仪式上，新人交换的不是誓言，而是各自一生中最后悔的事。
就连葬礼也不再沉默哀悼，家属会朗读逝者生前未曾寄出的信件，哪怕内容是怨恨与不甘。
而在西南群山深处，启言书院原址之上，建起一座无顶之殿。殿中无佛无神，唯有一面巨大石壁，日夜有水滴自岩缝渗出，顺着石面流淌，每滴水中皆映出一个名字。
当地人称之为“**泪碑**”。
据说，只要诚心呼唤某个逝去之人的名字，那一日的水珠便会带着他的声音落下。
有人说听到了亡妻的笑声，有人说听见了叛国儿子临终的忏悔，还有人说，在某个清晨，听见了那位名叫“雪山”的老人低声呢喃：
“我不是英雄……我只是替你们说了句话。”
又过了百年，言铃花已成为寻常野卉，春来遍野摇铃，秋去化泥归土。孩子们摘下花朵串成项链，戴在颈间奔跑嬉戏，叮咚之声响彻山谷。
一日，一名幼童问母亲：“妈妈，这花为什么叫‘言铃花’呀？”
母亲蹲下身，指着远处山坡上一朵独自开放的花，柔声道：
“因为它记得，曾经有人不怕死，也要说一句??**我在**。”
风起，万千铃音齐鸣，仿佛回应。
那一刻，天地清明，万籁皆语。