最后一句，轻如叹息，却重若千钧。
赵子龙僵在原地，胸口剧烈起伏，仿佛被无形的手攥住了心脏。
他想伸手，想解释，想抱住这个人，哪怕只是让他再多留一秒。
但他不敢。
拍卖师的声音再次响起：“97号拍品，起拍价五百万，现在出价六百万——还有更高吗？”
人群躁动，号码牌此起彼伏。
诸葛诸葛亮却已转身，黑色风衣在灯光下划出一道决绝的弧线。
他没有再看赵子龙一眼，仿佛这个人，不过是过往尘埃中的一粒。
高跟鞋敲击地面的声音渐行渐远，淹没在喧嚣之中。
赵子龙站在原地，手指无意识地抚上被捏过的下颚，那里还残留着些许痛感，更像是某种烙印。
他望着那道离去的背影，喉咙像是被什么堵住，连呼吸都变得艰难。
而他终于明白——
有些人，不是病了就能挽回；有些错，不是悔了就能重来。
尤其是当你亲手，把最爱的人，推入深渊之后。
赵子龙站在拍卖厅的落地窗前，指尖无意识地摩挲着下颚那道隐隐作痛的弧度。
水晶灯的光早已远去，喧嚣的人声也如潮水退去，只留下满室空旷与他胸腔里那一片死寂。
他没有追出去。
高跟鞋敲击地面的声音彻底消失在走廊尽头，像是斩断了某种最后的牵连。
赵子龙缓缓闭上眼，喉结滚动了一下，仿佛要将那股翻涌上来的苦涩咽回心底。
心脏的位置空了一块，不是疼，而是钝，像被人生生剜去后用冰填满，冷得发麻。
他曾以为，只要他站在那里，哪怕沉默，也是一种守候。
他曾以为，病榻前三天的陪伴，足以让那些裂痕生出一丝缝隙。
可诸葛诸葛亮用一句话就将他钉死在原地：“你太高估你自己了。”
是啊，他太高估了。