云南边境的野人山，仿佛被老天爷遗忘了。
这里没有春意，只有无穷无尽、粘稠得化不开的瘴气，沉甸甸地压在莽莽苍苍的原始丛林之上。
雨，永远下不完的雨，鞭子般抽打着湿透的树叶、泥泞的山道，还有那些蜷缩在简陋工事里的滇军士兵。
炮声，来自西边英国人的炮声，沉闷地滚过山峦，如同大地深处传来的阵阵闷雷，每一次炸响，都让脚下这片浸泡在血水里的土地微微颤抖。
空气中弥漫着硝烟、腐叶、烂泥和一丝若有若无的血腥味混合成的死亡气息，令人窒息。
“稳住！都给我稳住！躲好！”
一声嘶哑的吼叫穿透了炮声间歇的雨幕，来自工事里一个披着沉重油布雨披的身影。
雨披的边角不断滴着浑浊的水珠，里面露出半副冰冷的铁甲，甲叶上沾满了污泥和暗褐色的血渍。
云南巡抚岑毓英，这位被朝廷倚重、被英夷视为眼中钉的封疆大吏，此刻和普通士兵一样，浑身泥泞，只露出一双布满血丝却锐利如鹰的眼睛。
他蹲在一段用粗大树干和湿土垒成的胸墙后，目光死死盯着炮声传来的方向，仿佛要穿透那层层叠叠、被水汽模糊的雨帘和山峦。
他身旁，几个士兵蜷缩在湿漉漉的泥坑里，身体随着每一次爆炸微微颤抖。
一个年轻的士兵，嘴唇干裂发白，双手紧紧抱着他那杆老旧的抬枪，指关节因为用力而泛白。
他身边散落着几颗槟榔，那是他们在这湿冷地狱里唯一能用来提神、驱寒，甚至暂时忘却恐惧的东西。
“抚台大人，”一个同样满身泥水、须发花白的老把总凑过来，声音压得极低，带着浓重的云南口音。
“洋鬼子的炮……又挪近了点。弟兄们挖了一夜，这工事……还是太浅。”
岑毓英没回头，只从喉咙深处“嗯”了一声，像块冰冷的石头。
他伸手抓过一把胸墙上的湿泥，泥土冰冷粘腻，带着刺骨的寒意，在他指缝间无声滑落。
他猛地攥紧拳头，湿泥从指缝中被挤出，仿佛要把这无边的阴冷和压抑都捏碎。
他何尝不知工事简陋？何尝不知英夷火器精利？可这野人山，这千里边陲，能调动的粮饷、民夫、器械，早已被他搜刮到了极限，甚至榨干了骨髓。
“挖！一寸也不能停！”岑毓英的声音不高，却像冰冷的铁锤砸在泥水里，带着不容置疑的决绝。
“告诉兄弟们，总督大人就要到了！援兵就在路上！熬过去，给老子熬过去！”他顿了顿，目光扫过那些疲惫、恐惧却又带着一丝麻木希望的脸。