她愣住，指尖在匣盖上摩挲：“轲卿，这匣子我能拿稳。”
“我知道，”我握住她的手，连匣子一起接过，“但有些重量，该由男人来扛——比如你父亲的遗志，比如你的命。”
她眼中泛起泪光，却在宾客的注视下，勉强露出笑容：“轲卿莫不是忘了，我樊家的女儿，从来不输须眉？”
我忽然凑近，在她耳边低语：“我没忘，所以更要你活着——替我看易水的春，看燕国的秋，看高渐离的筑声，如何传遍天下。更重要的是，替我活着，哪怕只有一日。”
她身子猛地僵住，匣子在我掌心发烫。
远处高渐离的筑声忽然变调，成了我们初见时的《酒肆歌》，那时她躲在柱子后偷笑，说我的剑穗比她的绣绷还乱。
“风萧萧兮易水寒——” 宾客们的歌声响起时，我已登船。
阿雪站在渡口，白衣在风中翻飞，像极了前世她倒在我怀里时，那抹逐渐冰冷的白。
船行至中流，我忽然听见她的声音混在歌声里，轻轻的，只有我能听见：“轲卿，若来世再遇，我定不做樊家女，不做侍剑人，只做你案头的一盏灯，陪你看尽天下书。”
我低头，看着掌心的玉璜与银铃，忽然笑了。
前世我以为，“士为知己者死”是义，如今才懂，这世间最痛的，是明知知己会随你而死，却不得不带着她的命，走向必死的局——就像易水的水，明知终将汇入寒江，却仍要在冬日凝成冰，只为照映一次心上人的眉眼。