鬼差们说我近来常对着竹篮发呆，连冥王都察觉到忘川河的水有了温度。
我知道，那是因为我把石心剖出了一道缝，让人间的回忆漏了进来。
每当月圆时，我就会看见祠堂的石像在人间淋雨，雨水顺着石眼流成河，浇灌着村里的稻田——而我在奈何桥边，只能用孟婆汤的热气，温暖这颗早已石化的心。
除夕那晚，桥头来了个穿青衫的书生。
他腰间挂着半片竹篾，正是赵郎第七次转世时一直带着的那片。
我看见他手腕上的石纹比前世更深，几乎要爬上手背，像极了我当年石化时的模样。
"孟婆，我总梦见自己变成石头。"
他盯着我腕间的石纹，眼里有泪光闪烁，"梦见有个妇人跪在青石板上，血滴在艾草上，开出红色的花......"
我忽然想起三百年前的暴雨夜，我站在云端看阿毛在溪边奔跑，他的青布衫被雨水打湿，像朵开在人间的艾草花。
此刻的书生，眼里映着的，是不是同样的场景？
"那是别人的故事。"我把汤递过去，汤面倒映着他后颈的朱砂痣，"喝了吧，喝了就只剩前路。"
他接过碗时，指尖划过我石制的手腕："您的手......和我梦里的妇人一样，都是青灰色的。"
温热的触感传来，像赵郎当年握犁把的手，像阿毛发烧时滚烫的小脸。
我猛地抽回手，石腕间的血珠滴进汤里，染出点点红梅。
"快喝。"我转身望向忘川河，不敢看他的眼睛，"再不走，就赶不上轮回了。"
他仰头饮尽，临走前忽然把半片竹篾塞进我手里："送给您，这是我编的，上面刻着'阿霜'。"
我僵住，看见竹篾背面果然刻着两个小字，笔画间还带着血痕——是用他自己的血刻的，像极了赵郎临终前写在我掌心的字。
夜色里，我摸着竹篾上的刻痕，石心里的痛突然排山倒海。
原来最残忍的不是遗忘，是让你在每一世都重复同样的执念，让你在看见艾草时心痛，摸到竹篾时落泪，却永远不知道，那个刻在石心里的名字，就是你轮回的劫。
奈何桥的铜铃又响了，这次来的是个抱着婴儿的魂魄。
婴儿啼哭着，手里攥着片艾草叶，叶上凝着水珠，像极了我石肩上的雨水。
我忽然明白，这就是我的宿命——守着忘川河，熬着孟婆汤，把每一世的思念都煮进汤里，让万千魂魄都尝一遍我的痛，而我，永远是那个不能喝孟婆汤的人，永远是那个石心里藏着春天的孟婆。