## 镜中客
＞深夜投宿荒村客栈，老板娘叮嘱别照镜子。
＞我瞥见铜镜里的自己竟在眨眼。
＞凌晨三点，镜中人突然咧嘴一笑，转身走出镜框。
＞门外廊下传来老板娘低语：“又骗到一个替身。”
＞镜面泛起涟漪，映出她身后槐树上吊着的我。
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雨点砸在油纸伞上，声音闷得让人心慌。这雨，从傍晚开始就没停过，泼墨似的，把天和地都浇成了一锅混沌的泥浆。脚下的路早辨不清，踩下去全是烂泥，又深又冷，每一次拔脚都像在和沼泽搏命。远处那个叫“槐荫里”的荒村，只剩下几点鬼火似的油灯光晕，在墨汁般的雨幕里飘摇，看着比完全漆黑更瘆人。
“有人吗？”我用力拍打客栈那扇朽烂的木门，声音在哗哗雨声里显得又哑又小，像被水泡发了。门轴发出垂死般的呻吟，“吱呀”裂开一条缝。一张脸挤在门缝后面，是老板娘。昏黄的灯光从她身后漏出来，勉强勾勒出她浮肿的眼袋和干裂的嘴唇。她眼神浑浊，像蒙了层灰，在我湿透的衣襟上扫了扫，又飘向门外无边无际的黑暗，这才慢吞吞地侧身：“进来吧，最后一间。”
一股浓重的霉味混着陈年的尘土气扑面而来，几乎凝成实体。堂屋里只点着一盏小小的油灯，豆大的火苗在穿堂风里哆嗦，把屋里几件破旧桌椅的影子拉得奇形怪状，扭曲地爬在斑驳脱落的土墙上。老板娘佝偻着背，影子在墙上像个巨大的、随时会扑下来的怪物。
“楼上左转尽头，”她递给我一把沉甸甸的黄铜钥匙，冰得我一哆嗦。她的声音又干又哑，像砂纸在磨生锈的铁，“夜里……别照镜子。”说完这句没头没尾的话，她不再看我，挪着步子，无声无息地融进了堂屋后面更深的黑暗里，留下我一个人对着那盏飘摇的孤灯。