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中国云计算行业会议，接下来几天还在继续进行。
但老板们全都离开了，只剩各厂的具体负责人，留在那里谈行业标准的制定，以及跟众多的云服务商谈合作。
至于盛大那边，不止被陈贵良一个人盯上！
...
夜更深了，许风吟仍没有动。湖面的纸船已经稀疏，几只被风吹得贴着岸边打转，像迷途的孩子迟迟不肯归家。他坐在石桥边缘，双脚悬空，手中捏着那张刚写完字的蜡纸??“亲爱的世界，今天，我又听见了一个孩子的心跳。”它还没来得及变成船，只是静静躺在掌心，被体温微微烘暖。
远处传来脚步声，轻而迟疑，像是怕踩碎什么。他抬头，看见苏念披着一件旧风衣走来，手里提着一个保温壶。
“就知道你在这儿。”她在他身边坐下，拧开壶盖，倒出一杯热茶递过去，“陈皮普洱，你最喜欢的。”
许风吟接过，没喝，只是捧在手心取暖。“晓宇明天就要启程了。”他说，声音低得几乎融进夜风里。
“是啊。”苏念望着湖面，“她昨晚打了三通电话到值班室，最后一遍确认：‘我真的可以说我想说的吗？不会有人笑话我吧？’”
许风吟闭上眼。他知道那种恐惧??站在光里的恐惧。比黑暗更令人战栗。因为在黑暗中，至少你知道自己是谁；可一旦站到台前，你就成了别人眼中的符号，成了“那个被救的孩子”，成了“励志典型”，甚至成了“供人感动的材料”。
“我答应她，”他睁开眼，“只要她说完想说的，我就立刻带她离开会场。不去合影，不接受采访，不参加晚宴。哪怕主办方不高兴。”
苏念点点头：“她需要的不是舞台，是出口。”
两人沉默了一会儿。湖水轻轻拍岸，一只纸船翻了，缓缓沉下去，墨色的字迹在水中晕开，像一滴泪溶于夜。
“你还记得护苗003号吗？”苏念忽然问。
许风吟一顿。“李小禾。云南怒江边上的小姑娘。父亲吸毒，母亲跑了，她带着弟弟住进山洞，靠捡菌子活下来。”
“去年冬天，她寄来一封信，说她考上县重点高中了。”苏念从包里掏出一张照片，“这是她站在教室门口拍的。你看她笑得多亮。”
许风吟接过照片。女孩穿着洗得发白的校服，短发齐耳，眼睛弯成月牙。背后黑板上写着一行粉笔字：“理想：当一名心理老师。”
“她在信里说，”苏念继续道，“她要把‘声音邮局’的故事讲给全班听。她说，是那些陌生人的回信，让她相信世界上还有不图回报的温柔。”
许风吟喉头一紧。他想起三年前第一次听到小禾声音的录音??沙哑、颤抖，几乎不成句：“我……我不想死。但我好冷。弟弟发烧了，我没钱买药。我能……能借个梦吗？就是……梦见妈妈抱着我那种梦。”
那天晚上，他和十几个志愿者轮流录了一段段睡前故事，有童话，有诗，也有简单的陪伴话语：“小禾，今晚有星星，我在替你看着。”“你不是累赘，你是英雄。”“睡吧，我们守着你。”
他们把录音做成U盘，托人送去。三个月后，小禾寄来回音：“那天夜里，我听着听着就哭了。原来有人……真的在等我醒来。”
“有时候我在想，”苏念轻声道，“我们做的到底是什么？是心理援助？是公益项目？还是……一场漫长的集体告白？”
许风吟低头摩挲着手中的蜡纸。“也许，我们只是在替这个世界还债。这些孩子承受的，本不该由他们承担。而我们所做的，不过是蹲下来，说一句：对不起，让你一个人扛了这么久。”
苏念笑了，眼角泛起细纹。“可你从来没跟任何一个孩子说过‘对不起’这三个字。”
“因为我不代表世界。”他望着湖，“我只是个捎话的人。真正的道歉，得由整个社会来完成。”
手机震动。是林晚发来的消息：【彩排定在明早九点，晓宇的发言安排在第三位，时长八分钟。她坚持要自己念稿，不用提词器。】
许风吟回了一句：“告诉她，讲不完也没关系，停顿、流泪、忘词都可以。只要她在那儿，就已经赢了。”
林晚很快回复：【她说她准备了一首诗，题目叫《我不是礼物》。】
他心头一震。
“礼物”??这个词他听得太多。论坛上，总有人把受助儿童称作“命运馈赠的礼物”，把苦难美化成“成长的磨砺”。仿佛被打、被弃、被忽视，只是为了日后站在台上，成为他人掌声里的装饰品。
可晓宇要写的，偏偏是否定。
他忽然想哭。
“你说，她会不会恨我们？”苏念忽然问。
“谁？”
“我们这些把她推上台的人。打着‘为你发声’的旗号，其实也在消费她的痛苦。”
许风吟沉默良久。“如果她有一天当面问我这个问题，我会说：是的，我们有私心。我们希望更多人看见她，听见她，从而去改变制度、政策、观念。但我们更希望的是??她能亲手撕掉‘受害者’这个标签，重新定义自己是谁。”
“所以这不是利用，是共谋。”苏念轻声说。
“对。一场温柔的共谋。”
远处，公园路灯忽明忽暗。一阵风掠过，吹散了几艘残存的纸船。其中一只撞上桥墩，翻了，但里面的字仍浮在水面片刻，像不肯沉没的灵魂。
许风吟终于将手中的蜡纸折成船。动作很慢，仿佛每一道折痕都承载着重量。他起身，走到水边，轻轻放舟。
船浮着，随波而去。
“你说，它会漂到哪里？”苏念问。
“不重要。”他说，“重要的是，它出发了。”
凌晨四点十七分，他回到房车，却没睡。打开电脑，调出晓宇即将演讲的流程文档。发言稿尚未上传，但他知道内容??苏念昨天悄悄发给他一段语音，是晓宇用方言背诵的初稿。
他点开音频。
少女的声音清瘦，带着西北土地的干燥与倔强：
>“我叫晓宇。
>七岁那年，伯父把我关在柴房三天，因为我弄丢了他两块钱。
>我饿得啃墙皮，渴得喝自己的尿。
>那时候我以为，人活着就是为了挨打。
>后来我收到一封信，是一个叫‘声音邮局’的地方寄来的。
>里面只有一句话：‘你不是错的，是疼的。’
>我哭了很久。原来不是我不好，是我太疼了没人知道。
>许老师给我讲故事，我开始相信夜晚不会永远黑。
>我背诗，写字，偷偷藏食物，因为我突然想??
>活下去，看看天亮的样子。
>现在我站在这里，不是为了感谢谁救了我。
>我是来告诉所有人：
>我不是你们同情的对象，
>不是励志故事的素材，
>更不是用来证明‘善有善报’的证据。
>我就是我。
>我有权愤怒，有权沉默，有权不完美。
>我活着，不是为了感动谁，
>而是为了对自己说一声：
>晓宇，你值得被爱，
>即使从来没有人这样对你。”
音频结束，车内寂静如渊。
许风吟把脸埋进手掌，肩膀微微颤抖。这不是感动，是一种近乎神圣的羞愧??他竟有幸见证一个人如何从灰烬中重建自我，并以最朴素的语言宣告存在。
他知道，这番话若传出去，必会被媒体剪辑成“逆袭少女震撼全场”，会被公众号标题党写成《从被虐女孩到演讲冠军》，会被教育机构拿来当宣传案例。
但他也清楚，只要晓宇站在台上说出每一个字，那些试图消费她的人，终将败给她眼神里的光。
清晨六点，他再次来到记忆公园。
雾又起了，比往日更浓，像一层流动的纱。信箱前已站着几个人：快递员、晨练老人、穿校服的学生……他们默默放下纸船，或是一封信，或是画，或是干枯的花枝。没有人说话，仿佛这里不是公园，而是一座无名的祭坛。
七点整，老兵来了。这次他没带铁盒，而是拎着一个小竹篮，里面装着几颗煮熟的鸡蛋。
“我孙女说，吃鸡蛋能补脑子。”他把鸡蛋放进信箱旁的保温箱，“留给那些想读书的孩子。”
许风吟看着他布满老年斑的手，忽然问：“您当年……真的没收到母亲的回信吗？”
老兵一怔，随即苦笑：“收到了。战地邮局转过来的，迟了两年。她临终前写的，说每天都在等我回家吃饭。可那时候，我已经习惯了没有家的日子。”
“为什么不早点拿出来？”
“怕打开后，发现里面的话我配不上听。”他望着湖面，“直到昨天，我才敢承认??我想她，想得心口疼。”
许风吟没再说话，只是轻轻拍了拍他的肩。
七点四十分，小满来了，拉着妈妈的手。她今天穿了一条新裙子，紫色，像她最爱的蜡笔颜色。她踮脚把一个玻璃瓶挂在信箱上方，瓶子里装着一张卷起的信纸，外面系着丝带。
𝟚 𝟞 𝟚 𝑋 S . 𝒸o 𝙼
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