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这些人……还在继续？
他拿起桌上笔记本，翻开第一页：
>“我们是‘火种余脉’，不属于任何编制，不受任何指挥。我们只是普通人：退休教师、工厂技工、大学教授、渔民、僧人。但我们记得。
>
>记得周义走过的黄河故道，记得二妞擦过的每一支枪，记得苏婉儿藏在盐袋里的手札，记得那位战士写给母亲的信。
>
>我们不相信国家会永远强大，也不相信和平会永远持续。所以我们不能停。
>
>即便有一天，所有军队都装备智能武器，我们也必须保留手工打造‘烈风铳’的能力。因为真正的火种，不在博物馆，不在实验室，而在还能用双手锻造它的人心里。”
日记最后写着一行地址：浙江丽水市松阳县，大竹岚村小学。
老周连夜买票南下。
三天后，他站在一座青山环抱的小学前。校舍简陋，红旗飘扬，孩子们正在操场上做操。他远远望见一位白发老太太坐在轮椅上晒太阳，正是苏婉儿。
他走过去，轻声叫了一声：“苏阿姨。”
老人转头，眯眼看了许久，终于认出他：“你是……承志？”
他点头，从怀中取出那枚徽章：“我来找您，是想问一件事??这条火种之路，到底能不能停下？”
苏婉儿笑了，眼角皱纹如刀刻。她指了指操场上的孩子：“你看他们在做什么？”
孩子们正齐声朗诵一首新学的童谣：
>“鄢懋卿冒青烟，
>铁水流星光接连。
>一锤敲醒沉睡山，
>万民心火照人间。”
唱罢，一个七八岁的小男孩跑过来，手里拿着一根铁条和小锤，认真地说：“奶奶，我又打弯了一个钉子！”
苏婉儿摸摸他的头：“没关系，多敲几次就会直了。”
男孩又问：“那我能造枪吗？”
“你现在就在造啊。”她温柔地说，“你敲的每一锤，都是未来的枪机。”
老周站在一旁，久久无言。
傍晚，他随老人来到后山一处废墟。杂草丛中，立着一块石碑，上书：“火种试造点?1947-1952”。碑后有个土坑，里面埋着几支粗糙的样枪，枪身布满焊痕，显然出自非专业之手。
“这些都是村民们做的。”苏婉儿说，“解放初期，没人信我们能自己造枪。但他们不信邪，凑钱买钢材，请退伍兵教图纸，硬是仿出了‘燎原’基本型。虽然打不远，也打不准，但至少……响了。”
她蹲下身，拂去泥土，轻轻抚摸一支枪管：“你知道最可怕的不是敌人有多强，而是我们自己忘了怎么战斗。只要还有人愿意弯腰捡起铁锤，火就不会灭。”
老周跪在地上，泪水滑落。
他终于明白了。
所谓“火种”，从来不是一个项目、一件武器、一项技术。它是无数普通人，在无人知晓的地方，坚持去做一件看似无用的事。
是周义背着木箱穿越封锁线；
是二妞在岩洞里默默擦枪；
是戴笠焚毁遗书时那一声叹息；
是冈村宁次夹在佛经里的结构图；
是汶川废墟上那句“火种永存”；
是太空舱里飞行员手腕上的芯片；
是非洲青年胸前闪亮的徽章；
是此刻这个小男孩手中歪曲的铁钉。
他们都曾听见那个声音??
**哒哒哒……哒哒哒……**
那是枪声，也是心跳；是历史的回响，更是未来的召唤。
当晚，老周留在村里。夜里暴雨倾盆，雷电交加。他梦见自己站在黄河故道上，看见父亲周义迎面走来，背上仍是那口长条木箱。
“爸！”他喊。
周义停下脚步，微笑：“你来了。”
“我找到了。”他说，“火没断。”
“我知道。”周义点点头，“所以我才能安心走。”
话音未落，身影渐渐消散在风雨中。
老周惊醒，窗外电闪雷鸣。他披衣出门，发现那小男孩竟在屋檐下敲打铁条，小小身影被闪电照亮，宛如远古铸剑师的剪影。
他走过去，蹲下身：“累了吗？”
男孩摇头：“不累。老师说，只要不停手，火就不会凉。”
老周接过小锤，轻轻敲下一记。
**铛??**
声音清越，穿透雨幕，仿佛回应着四百年来的每一次锤击。
他知道，自己不会再问“能不能停下”这样的问题了。
因为他已是火种的一部分。
而火，仍在燃烧。
②⑥②𝐗Ⓢ .𝑪o𝐌