回到家，小董便把煮好的稀饭，盛了一碗递给彩云：“张总，吃早饭吧。”
彩云瞪了她一眼：“里面放毒了吗？”
风卷着雪粒打在脸上，像细针扎进皮肉。阿秀裹紧棉衣，脚踩在松软的积雪上，每一步都发出“咯吱”的轻响。她身后，十二个少年排成一列，沉默地跟随着。他们的背包里装着刚从黑河六号场带出的记录仪、声频样本和那台已经熄灭的广播机残骸??它虽不再发声，却成了某种象征，被小石头用红布仔细包好背在肩上。
远处的地平线泛起灰白，天光尚未完全破晓。蜂舟的银光依旧悬于南海方向，微弱而恒定，如同一颗不肯坠落的星。阿秀抬头望了一眼，低声念道：“你还跟着我。”话音落时，胸前的吊坠早已消失，只留下一道淡淡的温热感贴着皮肤，仿佛那句话语仍在那里回荡：**言不可废，魂不可囚，史不可篡。**
她没有停下脚步。
内蒙古草原的冬季比兴安岭更干冷，空气像玻璃一样脆。越往北走，人烟越稀少。第三日傍晚，他们在一处塌陷的土屋旁扎营。屋顶早被风吹走，只剩四壁残垣，墙角堆着几捆枯草，显然是牧民临时避风所留。小舟用检测仪扫过四周，眉头微皱：“有低频脉冲信号，断断续续，频率78.3MHz……又是这个频率。”
阿秀心头一震。这正是黑河六号场广播机使用的频率。
“巧合？”小石头咬着冻硬的馍，含糊问道。
“不是。”阿秀摇头，“是传承。这些频率不是随机选的，它们是密码，是暗号，是一代人留给下一代人的接头方式。就像母亲传女儿的绣花样，藏在图案里的字。”
夜深了，众人入睡。阿秀却无法合眼。她取出《声典》，翻开最新一页，墨迹未干的文字静静躺着：
>“当声音成为禁忌，沉默便是最大的暴政。而语言，是最温柔也最锋利的抵抗。”
她轻轻抚摸书页，忽然察觉纸面微微震动。再看时，一行新字竟自行浮现，如有人以无形之笔书写：
>“东经118°23′，北纬44°07′，雷起九分，信达东南。”
她猛地坐起，心跳如鼓。
这是坐标。
也是回应。
翌日清晨，她召集众人，指着地图上的红点：“我们改变路线，提前进入气象站区域。”
“可补给只够撑五天！”小舟提醒。
“那就五天内必须完成。”阿秀语气坚定，“这不是任务，是召唤。”
他们跋涉两天，穿越一片被称为“死风坡”的荒原。这里常年无鸟飞过，传说曾是劳改农场的刑场区，地下埋着数百具无名尸骨。每当夜来，风穿过沙丘缝隙，发出呜咽般的哨音，像是无数人在低语申诉。
第三天午后，一座锈蚀的铁塔终于出现在视野中??高约三十米，塔身倾斜，雷达天线断裂一半，却仍倔强地指向东南方。基座周围散落着破碎的混凝土块，墙上用炭笔写着几个模糊大字：“不准靠近”。
“谁写的？”小石头问。
“怕的人。”阿秀答，“但真正害怕的，从来不是靠近它的人。”
他们搭起帐篷，在距离铁塔三百米处设立观测点。小舟架设声波接收器，连接笔记本电脑。屏幕很快捕捉到异常波动：每隔十二小时，系统自动激活一次，持续九分钟，发射一段加密信号，内容杂乱无章，夹杂着电流噪音与断续人声。
“像是Morse码混合方言录音。”小舟分析，“但解码失败，语法结构混乱，情绪极不稳定……愤怒、绝望、还有一种……近乎祈祷的执念。”
阿秀戴上耳机，闭目聆听。
第九分钟结束时，她突然睁开眼，嘴唇发颤：“他说的是皖东话。”
众人一惊。
“‘我是陈国栋，原国家气象局外调技术员，编号M-417。我在内蒙古锡林郭勒盟西乌旗三号站，经纬度已校准。我有重要数据上报，关于七九年冬至那次异常电离层扰动……’”她一字一句复述，声音越来越低，“‘如果有人听到，请转告我女儿：爸爸没逃，也没疯。我只是……再也回不去了。’”
寂静笼罩营地。
小满的名字浮现在每个人心头。那个总爱调试收音机、会哼《黄河大合唱》副歌的小个子男孩，曾在训练日记里写过一句话：“我爸说，科学家不说假话，哪怕没人听。”
而现在，这片荒原上，一个父亲的声音穿越四十载风霜，仍在试图传递真相。
当晚，阿秀做了一个梦。
梦里她站在一间狭小的控制室内，墙上挂满手绘天气图，桌上摆着老式示波器。一个戴眼镜的男人正伏案疾书，手指冻得通红。窗外雷光闪烁，他猛然抬头，喃喃自语：“又要来了……这次不能让他们抹掉。”
闪电劈下，整个塔身剧烈震动。男人迅速启动备用电源，将一组磁带塞入发射机，按下按钮。屏幕上跳出一行字：
>【紧急广播模式启动】【目标频率：全国声网预留通道】【信息类型：民用预警+个人遗言】
然后，门被踹开。两名穿制服的人闯入，厉声喝令他停止操作。他反锁房门，撕下一页笔记塞进口袋，继续发送信号。枪声响起，血溅在仪表盘上。他的身体缓缓滑倒，一只手仍死死按着发射键。
最后一帧画面，是他用血在桌角写下三个字：
**救孩子。**
本章未完，请点击下一页继续阅读