男人猛地摇头，脖颈青筋暴起，喉咙里挤出破碎的呜咽。
诸葛亮笑了。
不是冷笑，也不是讥笑，而是一种近乎天真的笑意，像是孩子终于拿到了心爱的玩具。
“你不记得也没关系。”他缓步逼近，钳子在掌心轻轻转动，“我会让你想起来的。一点一点，一寸一寸……直到你求我停下。”
他停在对方面前，微微歪头，眼神清澈得诡异，像月光下的湖面，倒映着深渊。
“你说，先从哪里开始呢？舌头？手指？还是……眼睛？”
男人疯狂挣扎，铁链哗啦作响，喉咙里发出不成调的嘶吼。
诸葛亮不急，只是静静地看着他，仿佛在欣赏一场即将上演的好戏。
然后，他缓缓抬起手，将钳子伸向那张因恐惧而扭曲的脸。
“别怕。”他轻声道，声音温柔得近乎怜悯，“疼，是应该的。”
“你欠的，总要还。”滴答——
水珠依旧不紧不慢地坠落，像某种无声的审判，滴在青砖上，也滴在亓子丰的心头。
他推开门的那一刻，喉咙猛地一缩，倒吸一口冷气。
密室已非方才模样。
那男人瘫在墙角，双目翻白，嘴唇干裂发紫，下颌脱臼地歪向一侧，嘴里空荡荡的——舌根处血肉模糊，像被野兽啃噬过。
他的十指指尖焦黑溃烂，指甲尽数剥落，掌心布满烧灼的痕迹。
最骇人的是左眼，原本的位置如今只剩一个血窟窿，眼眶边缘参差不齐，仿佛被什么钝器生生剜出。
而那把银光闪烁的钳子，正静静躺在铁盘里，前端沾着半片眼球的残渣。
空气里弥漫着铁锈与腐血混合的腥气，令人作呕。
亓子丰站在门口，脚步钉住，手心沁出冷汗。
他不是没见过刑讯，也不是没亲手处置过敌人。
可眼前这一幕，已超出“惩戒”的范畴，近乎一种……仪式般的折磨。
他的目光缓缓移向中央。
诸葛诸葛亮坐在一张老旧的木凳上，背脊挺直，双手交叠置于膝上，仿佛刚从一场茶会归来。
他身上那件月白色长衫依旧纤尘不染，发丝整齐地束在玉冠之中，眉眼清俊如画，唇角甚至挂着一丝若有若无的笑意。
可正是这份从容，让亓子丰心底发寒。
“少爷……”他声音干涩，“您……真的把他……”
“我说过，他会活着。”诸葛亮轻声打断，语气温柔得近乎慈爱，“只要他还有一口气，就不算死。”