一场沉默已久的共鸣，正在蔓延。
少年每日读报，看信，收简。他不再亲自执笔每一章，但他仍在倾听每一声微响。他知道，真正的历史，不是由一个人写成的，而是由千万人共同呼吸出来的。
某夜，风雨交加。
他独坐灯下，翻开《诚书》草稿，见空白页上不知何时被人添了一行小字：
>“我也曾不敢说。
>因为我说了，没人听。
>后来我发现，
>原来只要我说了，
>就已经在听的人心里，种下了一个声音。”
落款是一个陌生的名字：**赵小满**，十七岁，北境流民之女，现居边城织坊。
少年提笔，在下方续写道：
>“谢谢你种下这个声音。
>它会生根，会发芽，
>会在某个雨夜，
>叫醒另一个做着噩梦的孩子。”
窗外雷声滚滚，一道闪电劈开乌云，照亮整座桃林。
那一瞬，所有桃花同时震颤，花瓣纷飞如雪。而在南云溪底，那块记载“易子而食”的石碑，竟缓缓移动位置，显露出碑背隐藏多年的文字：
>“见证者之一：赵小满之祖母，死于永昌十三年冬，饿毙前将最后一口粮喂给邻家婴儿。”
少年猛然抬头，望向虚空。
原来她早已在那里。
她的名字从未被抹去，只是深埋于土地的记忆之中，等待一场春雨，一次回声，一个愿意继续说下去的人。
他合上书，走到屋外。
雨已渐小，风却更烈。他仰面迎天，任雨水打湿白发，冲刷皱纹。
“你要怎么说？”风在他耳边低语。
他张开口，声音不大，却清晰如钟：
“我说，
哪怕只剩一人肯听，
我也要说。
哪怕说完就死，
我也要说。
因为沉默的代价，
我们已经付得太久。”
话音落下，风忽然止息。
云层裂开一道缝隙，月光倾泻而下，洒在桃林中央的重生井上。井口蒸腾起淡淡白雾，雾中隐约浮现无数面孔??有烧书的将军，有沉塘的医女，有饿死的孩童，有被割舌的史官……
他们不再哭泣，不再呐喊。
他们只是静静地看着这个世界，看着那些终于敢说话的人，眼中流露出一种近乎温柔的欣慰。
第二天清晨，桃林恢复宁静。
一位小女孩来到井边，放下一张纸船。船上写着她昨晚做的梦：梦见曾祖母牵着她的手，走过一片开满红花的山坡，说：“现在你可以大声叫我名字了。”
纸船顺溪而下，沿途又有许多孩子加入。他们折纸，写字，放舟，让话语随着水流漂向远方。
有人说：“爸爸，对不起，那次我没为你辩护。”
有人说：“我想念你，妈妈，虽然你不曾存在过。”
有人说：“我会记住你们，所有被忘记的人。”
而在千里之外的京城，一座新建的“记忆广场”正式开放。中央矗立着一面环形墙，墙上无字，却布满凹槽。民众可将写有名字的铜牌嵌入其中。每嵌入一块，墙内机关启动，奏响一段旋律??那是根据名字笔画生成的独特音符。
当夜，整面墙响起绵延不绝的乐章，宛如万魂齐歌。
少年并未前往。他坐在屋前，看着盲眼青年归来，手中紧握一只锈迹斑斑的铁盒。
“找到了。”青年喘息着，“井底三丈，裹在油布里。血书完好，还有遇难童工的名册……一共四百一十二人。最小的，六岁。”
少年接过铁盒，轻轻打开。一张泛红的纸片滑出，边缘已被血渍浸透，但字迹仍清晰可辨：
>“他们说我们是石头，可我们也会疼。
>我们没偷，没抢，只是想活下去。
>大人，如果你看到这封信，
>请告诉我们娘，
>我们不是孬种，
>我们到最后，都没说过假话。”
少年久久无言。
他将信纸小心收好，放入《诚书》初稿夹层，然后提笔写下新的一节：
>**“破链者，未必是英雄。
>可能只是一个孩子，在课堂上举手说：‘老师，我觉得课本上写的不对。’
>可能只是一个老人，在葬礼上哽咽：‘我儿不是叛徒，他是说了真话。’
>可能只是一个你我，
>在夜深人静时，
>终于对自己承认：
>我也曾沉默过，但现在，我不想再躲了。”**
风再次穿过山谷，拂动书页，钻进每个人的耳朵里，轻轻问：
你要怎么说？